El cuento es muy sencillo. Usted nace. Contempla atribulado el rojo azul del cielo , el pájaro que emigra , el torpe escarabajo que su zapato aplastará. Valiente usted sufre. Reclama por comida y por costumbre, por obligación. Llora limpio de culpas, extenuado, hasta que el sueño lo descalifica. Usted ama, se transfigura y ama por una eternidad tan provisoria que hasta el orgullo se le vuelve tierno, y el corazón profético se convierte en escombros. Usted aprende y usa lo aprendido para volverse lentamente sabio, para saber que al fin el mundo es esto: en su mejor momento una nostalgia, en su peor momento un desamparo, y siempre, siempre un lío. Entonces usted muere.
Mario Benedetti.
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